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giovanni
Una premonizione sul bunga bunga
Il bunga bunga? Non è assolutamente una novità. In tempi non sospetti qualcuno aveva già previsto tutto! (tratto da “L’uomo che parlava alle nuvole”, di Giovanni Barrile, e distribuito da ilmiolibro.it, lafeltrinelli.it. e librerie Feltrinelli).
Una musica strana e chiassosa veniva, infatti, dall’interno della villa. Il suono, dopo avere martellato vetri e pareti, finiva per perdersi nel grande silenzio della campagna.
“Musica brasiliana”, sentenziò Trifirò, che di queste cose se ne intendeva assai.
“Che minchia c’entra la musica brasiliana con il gioco d’azzardo?”, si chiese invece Cotroneo. Un pensiero logico. Che, però, nella scala gerarchica delle preoccupazioni del momento, non stava certamente ai primi posti. Altre cose, infatti, lo preoccupavano, innanzitutto trovare una maniera per entrare nella casa. Senza bussare, è ovvio: il minimo rumore avrebbe fatto scappare i buoi dalla stalla.
Al centro di questa matassa di pensieri gli arrivò accanto Salvo, come un angelo benefattore, a portare la…
La creazione
Nell’antico testamento si legge che Dio, un bel giorno (il primo in assoluto, a volere essere precisi), si decise a creare i cieli e la terra.
Poi fece la luce e la separò dalle tenebre.
Vedendo che era cosa buona, il giorno dopo realizzò una grande distesa che chiamò cielo.
Il terzo poi separò la terra dal mare e pure questo gli gradì parecchio, tanto da arricchirla con alberi e frutti.
Era il quarto giorno quando in cielo piazzò sole, luna e stelle.
Il quinto, addirittura, inventò tutti gli animali.
Il sesto, infine, fece l’uomo …
Il sesto giorno! Capite? Stanco morto per la fatica dei giorni precedenti! Sinceramente…ditemi voi…la cosa poteva mai riuscirgli bene?
C’è un tempo per ogni cosa
Le nuvole correvano veloci, spinte dal vento di maestrale.
Al contrario, i pensieri di Nino restavano attaccati al cervello, come funghi al terreno.
“Si può amare senza essere amati? Ha senso vivere, se l’unica compagna resta la solitudine?”
Gli mancava l’aria, in quel mondo muto e senza amore.
Guardò le isole, nitide come capita solo nei giorni di vento, e i gabbiani, che si lanciavano a cerchi veloci contro l’alto muro di bianca schiuma.
Pensò allora che c’è un tempo per vivere e uno per morire, uno per amare e uno per soffrire, un tempo ancora per parlare e uno infine per restarsene in silenzio.
Così, dolcemente, la pace tornò nel suo cuore.
E la vita continua…
“C’era una volta…”, così cominciavano le favole che mamma Maria gli raccontava ogni sera.
Re e regine, principi e principesse, fate e maghi: quel popolo di felici e contenti accompagnava fino al mattino il sonno del piccolo Luca.
Molti anni dopo, con lo stesso amore di sua madre, papà Luca adesso cercava a sua volta dentro boschi incantati e bianchi castelli le facce e le avventure che un tempo lo avevano affascinato.
Fra le sue braccia la sua piccola Maria ascoltava intanto trepidante, regalandogli in cambio il più grande dei sorrisi. La vita continua, no?
I pensieri di Andrea
Semplicemente un sogno? Forse. Oppure è finzione il mondo di cartapesta in cui spesso triboliamo? Chissà.
Questo pensava Andrea, percorrendo l’immenso salone di quello sconfinato edificio.
Cercandone il principio e la fine gli occhi si perdevano: alle pareti tanti libri, diversi nei colori e nelle forme, dentro quei volumi le storie di tutti, vivi, morti e nascituri.
“Dio è allora un grande scrittore e con infinita fantasia inventa le mille nostre vite, destinandoci la sorte che al momento più gli aggrada?”
Questo pensava Andrea, cercando intanto con frenesia il romanzo della sua vita.
Il finale della storia
La balena scivolava veloce, lasciando sull’acqua due bianchi solchi di schiuma.
A un muto segnale inarcò al cielo la coda, affondando nel blu come coltello nel burro.
Pochi secondi dentro l’abisso e quindi riemerse imperiosa, con uno sbuffo alto e prepotente.
Dietro a lei remavano con foga i cacciatori. Ritto a prua il capo brandiva la fiocina, pronto a colpire. Finché…
Non so voi, a me piace pensare che a quel punto il gigante, fiutando l’aria, si sia salvato, inabissandosi e riaffiorando parecchio distante, finalmente salvo.
Che volete: è uno dei piaceri degli scrittori inventarsi storie e finali.
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